Черно-бель

хлебанка буха

От сердца отрыгло

Осень 009
**
Кровь отступает от головы
Внутривенно, подкожно.
Люди - не ангелы / кошки - не львы.
Наоборот - возможно.

Лёгкая слабость, "туман-дурман",
Видимо, от прозренья,
От пониманья, что разум дан,
Чтоб исключить спасенье.

Чем отличается "я" от "он" -
Цифрой лица, лишь этим.
Местоимения - наш клаксон;
Чуть ли не междометье.

Жизнь уготовит - нельзя не съесть -
Это Злой Рок.. всего лишь.
Через твой труп будет так, как есть,
Если сам не позволишь.

Было бы мудро бросать мудрить
И выражаться чётче,
Звучной цитаткой всё обострить
Между иным и прочим.

**
Что тебе алчится в этот час
У сентября на старте?
Мне - смаковать послезвучье фраз,
Выдолбленных на парте,

Жизни удары воспринимать,
Как извлеченье звука,
Всем своим корпусом дребезжать
С пятки до мочки уха,

Помнить о вечности невзначай,
Без параной и паник,
И размягчать, погружая в чай,
Несокрушимый пряник.

**
Верю ли в Бога я? "да" и "нет"
В сумме дают "не знаю".
"да" это тесный такой ответ,
Я в него не влезаю.

Верю в поэтику, в септаккорд,
В угол паденья света,
Верю, что нужен душе уход -
Разве не Бог всё это?

**
Осень. Сентябрь. Неделя дней,
Слипшихся, как пельмени.
Падает свет, а ложится тень
Мнений, соображений.

Всяк мой ровесник несёт диплом
В некое предприятье.
Пока не поздно, мне просто влом,
И иногда - некстати.

Если заткнуть уши и поместить голову под лёгкую, сбивчивую струю воды, начинаешь ощущать расстояние от черепной коробки до того отсека мозга, который ощущает. Архилюбопытно-на.

За ближайшей за горою, в наших темпах - очень скоро
Появленье art-black-блат-math-hard-folk-indie-death-Кир-core'а.☺

Наткнулся в сети:

И строки начинаются на И,
Чья ткань соединительная дышит,
Как жабры архаической любви
На глубине, где нас никто не слышит.


По-моему, очень круто. Если бы ещё не навязчивая патетичность "нас никто не слышит".

Впервые сводил живую группу. Сижу донельзя возбуждён. Оказывается, звукорежиссура может причинять удовольствие.

---

---

Ах kак мне не нравится, а точнее именно мозолит глаза литература, в которой есть мораль. Идея, суть или как-нибудь ещё. Да-да-да, та, которую закрываешь и думаешь "Вот как надо жить!", а сам сбоку от себя потираешь лодошки: "используя эту штуку, я добьюсь всего-всего-всего!" (читай "задвину Петю, Васю и ДАЖЕ этого матьего Борю!"

Времени нет! Долой стиль, штиль и всё -нефункциональное- в том, что читаем. "Секрет" (от создателей "Тайны") уже прочитали nnnnnnnnnnnn человек, и все уже мыслят позитивно и загадывают желания, а я только о нём узнал... Судьба же не резиновая - мне ничего не достанется, господе.

И музыка (недайбох её ещё обсуждать) тоже должна быть функциональной. И выбирать её себе под настроение. И чтоб под неё трахаться или бегать спортом. И свои прикладные треки держать в одном катологе "Music" с Арво Пяртом, Губайдулиной ну ещё чем-нибудь небесхитростным.

И т.д. тоже. Разве что не придумали пока, как создавать у себя иллюзию не зря проживаемых лет при помощи живописи. Или я просто не в теме.
Вербер, бля. Норбеков, бля. Все они бля.
Сначала, давным уже давно, мы уничтожили смысл слова "любовь" его переупотреблением, затем ещё тонну слов и выражений, и вдруг поняли, что это слишком долгий путь. Лучше сразу уничтожить смысл, как идею. Или смысл в идее. Не знаю - уничтожить любую комбинацию этих слов. Вспоминается South Park, где дядька переставлял в песне слова Soul и Heart - разницы нихрена, а потому и не мог вспомнить, как там было изначально.
Шансон и радио "милицейская волна" скоро будут будоражить во мне эстетическое больше любой хорошей или плохой книги. Потому что смешно - это хоть не функционально.
Не, камеди клабы - это функционально смешно. Потому что будешь так шутить и выглядеть - эффективно, ибо модно. И поэтому тоже не смешно.
И умный такой, знающий историю эээ... Кореи, и язык за одно "просто для души" но безо всяких понтов - тоже отвратно.
И дикие пчёлы туда жжжжже.

А наверно общество - оно смешно, функциональноориентировано и гадко. И нельзя быть его частью, и не быть при этом смешным, функциональным да гадким.
Я хочу безо всяких паник и хлопаний дверьми куда-то деться. Из общества. От людей. Но я не шизик - умирать не хочу - это тоже смешно. Просто не быть, как будто и не было. Чтобы научиться писать и думать НИ НА каплю не подозревая, что когда-нибудь кому-нибудь это покажу.
Может, это и есть первородный грех - индивид обречен быть убогим из-за бесконечности всего, кроме индивида и порождаемого им. Рыбка и панда нескончаемы, даже вымерев. А человек нет. А быть ничтожеством - это разве не грех? Хотя вера и религия для меня намного Уже, где-то внутри этих вопросов... какой тогда "грех"?. Ну не грех тогда.. ошибка, сбой, Несостыковочка, вот.
Первородная несостыковочка.
Несостыковочка, как сама суть.
Кривой каркас, который можно уравновешивать, но он кривой.

Стать бомжом. На них всем плевать, бувально. Но в пирамиде потребностей невозможно спуститься вниз. Это Вавилонская башня. Залез - нА тебе, любопытный ты мой. Ходи теперь, разрозненный, ненавидь своим левым полушарием своё правое и умри, как планета, от противостояния своих составляющих.
Любопытный ты -мой-?
Эй! Кто там, наверху? Это я, Т. Любопытный. Скажи, какой танец сплясать, кого зарезать и положить на алтарь, чтобы этот душевный неурожай прекратился. Я на всё готов. Я жалкий и я больше не хочу это осознавать. Дворянкой столбовою и владычицей морскою не хочу быть. Хочу быть рыбкой и пандой одовременно. Я хочу быть всем, чтобы мой каркас не был кривым. Я хочу быть тобой, а собой не хочу. Потому что тебя не жалко, на тебя плевать.

8-916-981-65-17
Саша
возможен торг

Каша, такое варево
В мученой голове.
Булькает в жыже старого
Голубь чужих кровей.

Лётные птицы - галочки,
Чёрточки на полях,
Взмахи незримой палочки
С хмылками на губах.

Автор им место выделил -
В верхнем углу листа,
Мы их глазами видели -
Десять пышнее ста.

Чей-то мазок про фруктики
С подписью "натюрморт",
Кем-то изогнут крюк руки.
 Если б не был он мёртв,

Я б захотел послать и-мейл
Автору сих абстракт,
Что он мозги мне отымел
Трахнутые и так.

Голова осыпается
С узких нерусских плечь,
Засветло засыпается,
Сесть бы.. а лучше - лечь.

Правильной формы креслице
Всасывает вовсю.
Хочется писькой свеситься
И бормотать "висю".

Как беспорядок внутренний
Неромантичен, туп.
Типа стоячки утренней
Сжатой меж сонных губ.

Создано-пересоздано
Что-то, не помню, что.
Сбился со счёта ужо давно:
Десять - как будто сто.

Душу и мысли вкладывать
В сяческий ширпотреб..
Двойки в четвёрку складывать
И получать на хлеб -

Круче, чем быть сапожником
С дырками на носках
Или чем быть художником
Мёртвым сто лет уж как.

Женские ноги всюду блин,
Спасу ей Богу нет.
В разуме ими выдолблен
Для спотыканий след.

Кто-то меня не любит, и
Стыдно, но мне плевать.
Любишь меня зачем-то ты,
Ну и пошли в кровать.

Красочным завершением,
Куда не посмотри,
Синие ВэДэВэшники...
Точка. Аж целых три.

Вашего вздоха эхо -
Порнуха в моих ушах
С примесью лёгкой смеха:
"ха" перевёрнут в "ах".

Вы мне родней и ближе
В эти часы разлук,
В сердце, как букво выжжен
Вашей ноги каблук.

Мне не почём обломы,
Пьяный, но бодр и прям.
Я тороплю вагоны
Мощью стремленья к Вам.

Я раздобыл нам денег!
Мало, но всё для нас -
В завтрашний понедельник
Въедем, как средний класс.

В среду мы будем снова
Кушать траву и мох,
И я ценю за то Вас,
Что Вам - как будто пох.

И потому на "Вы" я,
Пусть Вы ещё юнны,
Что Вы мне мозг не вые
Близко что, рядом Вы.

Вглядываясь в прохожих
Девушков, я стыжусь
И с лицемерной рожей
Этим стыдом горжусь.

Думайте о хорошем
Чаще, чем о плохом,
Даже когда жуёте
Суп из травы со мхом.

В каждой дляВасной строчке
Шейкер-листва шуршит,
Сердце стучит, как бочка;
Малый рабоч, звучит.

Буду на прочих класть я,
Капать лишь в Вас слюной,
Буду я бля, что счастье
Есть, и оно - со мной.

 3 ресницы в пупке

Поимел рукоприкладной конфликт с пьяным отцом. Сцуо..) 

Мебель попросил - не дали. Кампютар - не дали.
Я так понимаю, о минете не может быть и речи?)) 

Дядьки-тётьки, пожертвуйте мне кто-нибудь компютар ненужненький слабенький. Ну пожалуйста... 

Запах шуршащей листвы, запах свежий, пригожий,
Привкус несказанной шутки на нижней губе -
Завтра настало. Не стало ли видно тебе
Новые толпы мурашек на небе, на коже?


Вечер у ночи ворует чуть-чуть по чуть-чуть,
Ветер иначе, теплее за ворот ныряет,
Мёрзлое тает, а талое в обувь стекает,
Не забывая то здесь, а то там щекотнуть.


Краешком ушка к подушке прильни, как к ракушке -
Там закупорены на ночь невзбитые сны
На берегу той кровати, где с прошлой весны
Так и не убраны мысли усатой подружки.


Заново, сызнова разного много кругом:
Лужи, и спрятаны лыжи, и солнце поближе,
Толпы мурашек на небе голубо-бестыжем
Тонут во блеске своём гениально-простом.


Очень приятно порою пожить в этом мире,
В мире того и сего, и таких и сяких,
В мире, где чмокают в щёчку, и снова поддых,
В мире, который всего бесконечней и шире.

В темпе сороконожки
Мы проживаем сутки.
Салочки, мышки, кошки,
Лебеди, гуси, утки.
Часто стучат сапожки,
И через промежутки
Капают сквозь лодошки
Тоненькие минутки.

В каждом углу на свете -
Часиков циферблаты,
И на часах на этих
Люди висят распяты.
Песенки не допеть их,
Душеньки не достать их,
Ибо, увы, в трёx третьих
Может лишь пять быть пятых.

Органы простужая,
Вкалывая, ишача,
Взглядом не провожая
То, что чего-то значит,
Наспех соображая,
В спешке любя и плача,
Ты не своя; чужая;
И не моя тем паче.

Тратя вооруженья,
Быстро, да не ритмично
Я провожу сраженья
Где-то на фронте личном.

Мира не помнит сердце,
Мира глаза не видят.
Всюду стаккато, скерцо,
Форте, на шару, в midi.

Приму в дар мебель какую-нибудь. Столы, стулья, тумбы, небольшие шкафчики, шкафчики средние. 

 
Один из первых признаков старения - это когда ты перестаёшь срать в подъездах, и начинаешь нюхать.

Чрез толщу туч луна чуть-чуть торчит,
Торчат дома из  заселённой суши.
Судьба жестока: в бутовской ночи
Цветов не продают, и мёрзнут уши.

Прохожий проходил, прошёл, идёт
В свояси и выстреливает денег.
Течёт из воскресенья небосвод
В ну просто неизбежный понедельник.

Метаясь от мечты до маяты,
Я в поисках цветов и туалета.
Прости моё уныние, Эй Ты
Всевидящий и сотворивший Это.

С руками непростительно пустыми
Переступать ногой через порог
Нельзя, как в прошлый раз. Мне надо ими
Внести ей в дом ну хоть один цветок.

Я давеча лежал верхом на ней, и
Про жизнь полправды разом уловил!
И со стремянки иногда виднее,
Что ж говорить о крылышках любви.

Столичный снег и чёрен и хрустящ,
Столичный свет и в Бутово бывает,
Столичный смог напоминает плащ:
Неглаженую майку прикрывает.

Что ж, без цветов? С порога к туалету?
Да и носки... ну день рабочим был.
Назад дорога как бы есть, но нету.
И даже меньше, чем наличных - сил.

На личное лишь только и осталось,
Но, видимо, я в чём-то был неправ,
И вот фортить фортуна отказалась,
"Цветы" кругом поперезакрывав.

Поганить всё строфой про туалет
Так глупо, так незрело.. ну хоть строчку
Касательно его: его тут нет
И точка.

Я как-то раз великий пост в ЖЖ
Писал про "хватит пИсать под забор-то!",
Когда б не этот пост, то я б уже.
Но то ли я эстет, то ли упёртый.

Мизинцем на звонок тебе давлю,
Впусти. Я без единого цветочка.
Касательно тебя: тебя люблю
И точка.